Nadja Bucher, Stephanie Mold, Angelika Slavik, Nikolai Soukup, Jörg Zemmler – Bevor ich sterbe
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von Maria Jürgensen (Marie van Bilk) ...
Ein Hörbuch, bei dem ich zunächst gezögert habe. Das Cover ist grauenhaft und das Thema – Gespräche mit Sterbenden – kostete Überwindung. Und nun bin ich sehr froh, dass ich es höre.
Die Geschichten erzählen von den prägendsten Erlebnissen vieler Leben. Sie sind mal traurig, mal berührend, voller, prallem Leben und eine wunderschöne Hinterlassenschaft all dieser Menschen.
Was für ein wundervolles, kleines Buch! Ich mag, wie Leïla Slimani schreibt, ihren Blick, ihre Gedanken und fühle mich ganz dankbar für „Der Duft der Blumen bei Nacht“.
Eine Schriftstellerin verbringt eine Nacht eingeschlossen im Museum Punta della Dogana in Venedig, dem einstigen Zollgebäude der Stadt. Sie erinnert sich, schreibt ein bisschen über Kunst und was sie auslöst, ganz viel übers Leben und auch übers Schreiben.
Slimani besschreibt Episoden ihrer Kindheit in Rabat, vom anschließenden Leben in Frankreich, in Paris. Sie berichtet vom Leben als Französin, die immer wieder auf ihre Wurzeln gestoßen wird, zwischen den Kulturen lavieren, sich erklären muss.
Sie spricht über Frauenrechte und ihre Beziehungen zum Vater, über das Schreiben und gesellschaftliche Verantwortung. Ist nun eines meiner Lieblinge. Sehr fein!
Martin Suter, Benjamin von Stuckrad Barre – Alle sind so ernst geworden
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von Maria Jürgensen (Marie van Bilk) ...
Sie lassen sich über alles mögliche aus: Über Badehosen, die Aussprache von Ibiza, das Kochen, den Umgang mit Geld, sie lassen Siri ein Gespräch führen und erzählen von ihrem Umgang mit Drogen, sie sind verliebt oder lieben, sezieren Lückenfüller, den Teufel und Gott.
Ich habe ein gespaltenes Verhältnis zu beiden Autoren. Manches ihrer Bücher hat mich amüsiert, unterhalten oder betroffen gemacht. Manch anderes erregte meinen Widerwillen. Ich habe beide in Porträts oder Talk Shows erlebt und ein Promi-Bild von ihnen im Kopf, ein Vorurteil, das mitschwingt, wenn ich lese.
Die Zwiegespräche beider haben mich unterhalten, mich in meinen Vorurteilen bestätigt und erhalten den Zwiespalt aufrecht. Sei‘s drum.
Ich liebe einfache, profane, klar strukturierte Krimis genauso, wie solche, die aus der Masse herausragen, weil sie einen richtig guten Plot haben. Ganz abhängig davon, welchen Zweck die Lektüre erfüllen soll.
Bei ersteren reizt mich die Beruhigung, die sie für mich bedeuten. Sie verschaffen mir die Illusion der Kontrolle von absolut Unkontrollierbarem, sind so, als folgte ich einem Strickmuster, einem Ritual, einer immer gleichen und vertrauten Straße. Deswegen helfen mir gerade jetzt, inmitten der Corona-Panikattacken simpel gestrickte TV-Serien.
William Boyds „Ruhelos“ ist ein Spionagethriller, der aus der Masse herausragt. Er erzählt vom Geständnis einer Mutter gegenüber ihrer Tochter. Die junge Englischlehrerin Ruth Gilmartin weiß zunächst nichts davon, dass Mrs. Gilmartin eigentlich Delektorskaja heißt. Sie beobachtet sie dabei, wie sie ständig ihren Garten im Auae behält, das Telefon nur beantwortet, wenn ein vereinbartes Klingelsignal beachtet wird. Schließlich erläutert die Mutter ihre Angst und ist überzeugt davon, dass sie jemand töten will. Die Tochter errfährt, dass Sally von einem Lukas Römer für den britischen Geheimdienst angeworben wurde. Sie sollte die Arbeit ihres Bruders übernehmen, der von den Nazis ermordet worden war. Doch arbeitet sie wirklich für die Seite, von der sie glaubt, angestellt worden zu sein? Ist Lukas Römer der, der er vorgab zu sein? Und was macht er heute?
Lize Spits „Ik ben er niet“ gibt es auch in deutscher Übersetzung (Ich bin nicht da).
Die Geschichte von Leo gerät mächtig aus den Fugen, als ihr Mann beginnt, sich seltsam zu verhalten und von einem auf den anderen Tag zu einer anderen Person wird. Plötzlich räumt er die Wohnung um, kündigt seinen Job und hat eine geniale Idee nach der anderen. Auf einmal ist nichts mehr sicher und alle je gemachten Pläne lösen sich in Luft auf. Ehemalige Freunde werden vermeintlich zu Feinden und haben nur hilflose Worte für sie. Leos Job in einer Boutique ist so unbeständig, wie ihre Beziehung zur besten Freundin.
Doch damit nicht genug… Simons manische Episode, die von paranoiden Ängsten begleitet wird, hat Folgen für ihn selbst und alle um ihn herum. Vor allem aber auch für Leo.
Spannend wie ein Krimi und eine zutiefst berührende Liebesgeschichte.
Till Raether – Bin ich schon depressiv, oder ist das noch das Leben?
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von Maria Jürgensen (Marie van Bilk) ...
Wenn man eine Krankheit hat und weiß, sie begleitet einen schon das ganze Leben und wird es bis zum Schluss, dann freut man sich, wenn Menschen, die sie auch haben, Dinge aussprechen, die man kennt.
Till Raether hat mit einer sogenannten mittelschweren Depression zu kämpfen und beschreibt u.a. den fast befreienden Moment der Diagnose, er schreibt von Schuldgefühlen und Scham, von den Momenten im Büro, bei denen man mit sich selbst hadert, weil man zu früh am Limit erscheint, denen, bei denen man nicht aus dem Bett kommt, Verabredungen und Parties aus dem Weg geht, den großen Mengen Mensch. Er schreibt von Medikamenten und Gewichtszunahme, von „Reiß dich zusammen“ und der Unmöglichkeit, die Qual denen zu vermitteln, die unter einem selbst zu leiden haben.
Danke an Till Raether für „Bin ich schon depressiv oder ist das noch das Leben?“
P.S.: Allen Angehörigen und FreundInnen von Depressiven empfohlen.
Ich hatte mir mehr von Maddalena Fingerles „Muttersprache“ versprochen, in dem ein Junge, in Südtirol aufwachsend, ein sehr eigenes Verhältnis zu Sprache hat.
Paolo Prescher ist nahezu besessen von Wörtern. Für ihn hat Sprache Textur, Form und Farbe, wird synästhetisch wahrgenommen. Einige Wörter sind dreckig. Er hasst diese Wörter und jene, die sie gebrauchen. Sein Verhältnis zu Mutter und Schwester ist schwierig. Vor allem seine Mutter verschmutzt ihm die Wörter, aber nicht nur ihm, sondern auch dem Vater. Am Ehesten versteht er sich noch mit ihm, dessen Aphasie fast als Gabe und nicht als Krankheit erscheint. Paolo empfindet seine Mutter als unehrlich, seine Schwester als boshaft. In seiner Heimatstadt Bozen fühlt er sich nie zuhause, insbesondere, weil sie sich nicht auf eine Sprache verständigen kann und mit ihrer Zweisprachigkeit zu hofieren scheint. Doch der Vater bringt sich um, der Sohn geht nach Deutschland und alles ändert sich mit Mira. Oder doch nicht?
Kein schlechtes Buch. Ein Favorit wird es trotzdem nicht.
Alles scheint perfekt: Myriam will Karriere machen, Paul auch. Doch wohin mit den beiden Kindern, während sie beide arbeiten und das Gesellschaftsleben genießen? Eine Nanny wird engagiert. Sie ist eine Perle und macht sich unverzichtbar, wird Teil ihres Lebens. Alles scheint auf einmal leicht und einfach. Doch das Kindermädchen Louise trägt schwere Lasten und Geheimnisse mit sich herum. Und die seltsamen, nur scheinbar belanglosen Geschehnisse häufen sich. Erst ganz zum Schluss erwächst daraus eine verhängnisvolle Konsequenz.
Leïla Slimanis „Dann schlaf auch Du“ lohnt die Lektüre.
Dieses Buch „Hier komen wij vandaan“ von Leonieke Baerwaldt gibt es noch nicht in Übersetzung. Es ist derzeit nur auf Niederländisch verfügbar.
Eine Mutter und eine Tochter – offenbar Abkömmlinge von Seejungfrauen – beginnen ein menschliches Dasein, ein Fabrikarbeiter träumt seit jeher davon, ein tropisches Aquarium zu bevölkern und einen Fischladen zu betreiben, ein Liebespaar wohnt in einem Wohnwagen und will zusammen ein Haus bauen, die kleine Seejungfrau wird mit der harten Wirklichkeit konfrontiert.
Leonieke Baerwalds Buch bedient sich an Motiven aus H.C. Andersens „Die kleine Meerjungfrau“ und Grimms „Der Fischer und seine Frau“. Drei Erzählstränge, drei evolutionäre Schicksale, die am Ende ineinanderlaufen und eine Atmosphäre zwischen Märchen und Alb kreieren.
Ein gutes Buch? Ein eigenartiges, verstörendes… irgendwie.
Leone Ross‘ Buch „This One Sky Day“ ist ein Buch, das ich nach der Hälfte weglege. Es ist zu „abgedreht“ für mich.
Alle Handelnden haben übersinnliche Fähigkeiten, schöpfen aus dem kollektiven Gedächtnis. Der eine spürt die Geschmäcker seiner Mitmenschen und vergeht vor Schuld und Trauer, weil sich seine Frau umgebracht hat. Er wir Macaenus und lernt von seiner Vorgängerin das Kochen. Eine andere spürt Krankheiten und kann heilen, ein Dritter weiß, ob jemand lügt und so weiter und so fort. Man gibt sich Ritualen hin und verspeist Schmetterlinge oder Motten als Droge….es gibt Kulte und Rituale, Herrscherhaus und Herkunft mit Verpflichtung, Erwartungen und Aufstand….
Alles in allem, trotz einer gewissen Grundspannung not my cup of tea.
Katharina Adlers Iglhaut wohnt zur Miete und arbeitet selbstständig als eigenwillige Schreinerin. Sie trinkt gerne Cocktails mit Whiskey und muss unbedingt zum Zahnarzt. Aber das Geld ist verdammt knapp. Ihre Nachbarschaft ist so skurril wie die von ihr restaurierten Heiligenfiguren. In Beziehungsfragen wird‘s, als sie dann so richtig Zahnschmerzen bekommt, noch turbulenter als bisher. Aus den Angelegenheiten ihrer NachbarInnen kann sie sich nur sehr schwer heraushalten, zumal die dünnen Wände und Decken das auch gar nicht erlauben und sie in ihrer Werkstatt im Hinterhof schnell Ansprechpartnerin für alle wird. Beständigkeit ist nicht gerade ihre Natur und ihre Laune nicht immer die beste. Sie ist eine raue Natur und sehnt sich nach ein bisschen Ruhe. Doch die gibt es nicht mal im Urlaub.
Mit Jan Siebelinks „Im Garten des Vaters“ tat ich mich schwer. Ich habe es vor gut 35 Jahren im Original (Knielen op een bed violen) begonnen und zur Seite gelegt.
Die deutsche Version entstammt einem Bücherschrank und ich gab dem Buch noch eine Chance. Vergeblich. Vielleicht, weil mich der Inhalt allzu sehr an ähnliche Verführungen von Menschen in unserer Zeit erinnert, die Verschwörungsmythen anheimfallen und mit Argumenten nicht mehr zu erreichen sind. Solchen, die von stetigem Misstrauen und apokalyptischen Ängsten verfolgt werden. Vielleicht ist es aber auch nur die unerträgliche Frömmelei und Scheinheiligkeit (im wahrsten Sinn) der Figuren, die mich rasend macht.
Hans Sievez flieht als Jugendlicher aus der Enge seines Dorfes, in dem seine Jugendliebe Margje zurückbleibt, bis er sie nach einer Ausbildung als Gärtner zu sich in die Stadt holt. Dort macht er sich bald selbstständig und lebt mehr schlecht als recht mit seiner kleinen Familie von den spärlichen Einkünften, obschon er großes Talent für seinen Beruf zeigt. Ihrer beider Liebe trägt sie zunächst. Schon während seiner Lehre begegnet Hans dem Prediger einer streng protestantischen Sekte, Jozef Mieras, der freundlich und zugleich verschlagen wirkt. Doch kann er sich seinem Charisma nicht entziehen. Er verfällt seinen religiösen Bekehrungsversuchen und macht eine vermeintliche Erweckungserfahrung. Von nun an fühlt er sich von Gott persönlich auserkoren und verliert mehr und mehr die Wirklichkeit aus dem Blick, isoliert sich zunehmend von anderen, vor allem von seiner Frau und seinen Söhnen. Das geht nicht gut aus.
Die schöne Ausgabe von „Great Expectations“ habe ich vor einigen Jahren in Utrecht gekauft. Detailreich und mit Brillanz führt Dickens den Leser in die dampfenden, lauten und schmutzigen Straßen Londons, in neblige Moorlandschaften, neben Amboss und Schenkentisch und lässt das Schicksal vom Sohn des Hufschmieds, der zum Edelmann wird und schließlich Läuterung erfährt, leuchten.
Die Moral, der diese Läuterung zugrunde liegt, tritt etwas allzu deutlich zum Vorschein und wirkt aus heutiger Sicht verstaubt. Aber schön war’s doch.
Die Geschichte ist einigermaßen unterhaltsam, aber für Benedict Wells Buch „Spinner“ bin ich vielleicht einfach zu alt.
Am Rande, kratzend an der Oberfläche, geht es auch um Depression, jedoch so lapidar, dass Wells das Thema genauso gut hätte weglassen können.
„Spinner“ ist ein Coming-of-age-Roman. Seine Hauptfigur verharrt erstarrt nach dem Selbstmord des Vaters als Schreiberling in Berlin, verliebt sich unglücklich und verzweifelt, bis der lichte, alles verändernde Moment kommt, am Leben. Alles ist Ziellosigkeit und Lüge und schließlich Horizont und Wahrheit. War mir too much. Mag aber trotzdem was für Menschen sein, die vierzig Jahre jünger sind als ich.
Isabelle Lehns „Frühlings Erwachen“ erzählt über eine fiktive Isabelle Lehn. Eine, die an Depressionen leidet und wie sie Schriftstellerin ist.
Die Sollbruchstelle zwischen Realität und Fiktion ist so spannend, wie die zwischen dem Empfinden mit Depression und ohne. Denn auch bei der Depression spielt die Vorstellung eine nicht unerhebliche Rolle. Was ist wahr, was ist es nicht – eine Antwort darauf gibt es nicht. Denn in der Depression ist auch die Vorstellung wahr und quälend. Und ist Wahrheit nicht grundsätzlich subjektiv? Im Höchstfall eine Konsensfrage, um miteinander auskommen zu können?
Isabelle Lehns Protagonistin ist Ende dreißig, lebt mit ihrem Freund Vadim zusammen und hat eine Scheidung hinter sich gebracht. Ob sie wirklich gerne Mutter sein möchte oder ob das der Wunsch ihres Partners ist, bleibt unklar. Die Versuche es zu werden jedoch, misslingen. Das Scheitern ist auch sonst Thema. Keinen Preis für ihr literarisches Schaffen zu erhalten, nicht aus dem Bett zu kommen, die Beziehung aufs Spiel zu setzen, eine gescheiterte Ehe hinter sich zu haben, Erwartungen nicht zu erfüllen.
All das ist wie ein roter Faden, der sich durch ihre Gedankenwelt zieht. Am Ende dann doch so etwas wie Hoffnung. In jedem Fall eine Entscheidung fürs Leben. Sprachlich äußerst elegant geschrieben, hat mich das Buch von der ersten Seite an gepackt. Unbedingte Empfehlung.
In diesem Leben werden wir keine Freunde mehr… ja, ja, ich weiß, Herr Wellershoff ist längst nicht mehr und schaukelt irgendwo auf einer Wolke. Jedenfalls ist auch der zweite Wellershoff-Versuch mit „Der Himmel ist kein Ort“ gescheitert.
Ich habe es zu Ende gelesen, honoriere durchaus seine Schreibfertigkeit, jedoch wirkt die Geschichte äußerst altbacken auf mich. Die Frauenfiguren sind schwer erträglich. Die beschriebenen Verhältnisse zwischen den Geschlechtern stereotyp. Beim Konflikt um einen Pfarrer, der an seinem Beruf verzweifelt, bleibt er an der Oberfläche.
Es mag alles daran liegen, dass Wellershoff einer anderen Generation entstammt. Ich mag das Buch aber selbst als Sittenbild nicht. Es ist wie ein klumpiger, kalter Kartoffelbrei an einem stillen, schwülen Sonntagmittag in der Pampa.
